Som författare måste man resa en hel del, och det betyder goda
möjligheter att besöka länder där inställningen till aga är annorlunda
än i Sverige. Sommaren 2002 blev jag på min förläggares rekommendation
inackorderad i ett engelskt förortshem. Jag arbetade med en roman, vars
handling var förlagd till London på sextiotalet och mina dagliga
måltider i sällskap med husets fru Nancy gav mig fantastiska möjligheter
att fråga ut henne. Swinging London var ett starkt levande minne hos
henne. Under den tid då engelsk popmusik och klädstil dominerat världen
hade hon själv varit ung.
Nancy var gift, men träffade sällan sin man numera. Han hade
Natotjänstgöring utomlands och deras kontakt bestod av sporadisk
mejlväxling och enstaka telefonsamtal. Någon som Nancy däremot hade
intensiv kontakt med var dottern Sandra.
Mitt första möte med denna artonåriga flicka ägde rum då jag tagit
plats i vardagsrumssoffan och börjat se en konsertupptagning med Beatles
på video. Sandra tog plats bredvid mig och sänkte helt fräckt volymen
med fjärrkontrollen för att kunna inleda ett samtal.
- So you are
Jacob from Sweden?
- Yes. And you are…
- Sandra. Naughty
Sandra.
Förvisso är kunskaperna i det engelska språket vida utbredda, men
jag väljer ändå att i fortsättningen återge allt som sades i
översättning. Att Sandra satte detta naughty framför sitt namn, var
något jag genast blev fascinerad utav. Hur förtjust jag än må vara i
Beatles, blev det för övrigt svårt att i fortsättningen rikta
uppmärksamheten mot dem. För Sandra var klädd i just en sådan kortkort
typ av klänning som revolutionerat klädmodet på sextiotalet, och hon la
upp sina slanka ben på soffbordets tjocka glasskiva.
Innan avfärden från Arlanda hade en god vän påstått att engelska
flickor inte alls är lika vackra som de svenska, men skulle jag gå efter
Sandra verkade han ha fullständigt fel. Jag blev genast tilltalad både
av kroppsproportionerna och ansiktets stora blå ögon, raka näsa och
fylliga läppar. Hon drog höger hand genom sitt långa blonda hår, och lät
den andra handen få vila nere vid klänningens kant.
- Snart kommer mamma att börja förhöra mig, sa hon. Det gör hon
alltid när jag varit stygg.
- Och det har alltså hänt nu, sa jag.
Du har gjort något styggt.
- Lyssna! Hon är på väg in till oss.
Sandra hade helt rätt. Hennes stadiga mor kom in från hallen med
förkläde på sig och håret uppsatt i en knut. Ansiktet var rött av vrede.
- Följ med ut i hallen, Sandra! befallde hon. Vi ska pratas vid
lite och sedan tänker jag använda paddeln.
Utan protester reste sig husets dotter. Jag försökte koncentrera
mig på konsertbilderna, men lyssnade istället på hennes steg på
högklackade skor.
Glasdörren till hallen lämnades öppen och jag
reste mig inte upp för att skjuta igen den. Likaså lät jag Beatles musik
få fortsätta ljuda på låg volym. Utan svårighet kunde jag uppfatta vad
som sades mellan mor och dotter.
- Du har varit otrogen mot
George. Eller hur, Sandra?
- Vem har skvallrat? Hans feta morsa?
- Den du kallar hans feta morsa heter Anne och har varit familjens
vän ända sedan du var liten. Tycker hon har rätt att få din respekt.
Liksom jag tycker att din fästman George borde kunna förvänta sig
fullständig lojalitet från dig, efter allt han gjort för din skull. Han
har hjälpt dig med dina studier, tagit dig med på långa resor och gett
dig mycket mer kärlek än du förtjänar. Det är något annat än hans ömhet
du behöver ikväll. Du behöver en rejäl paddling. Jag tänker inte låta
mig hämmas av vår svenske gästs närvaro. Tvärtom ska han få se dig naken
och agad, så blir skammen fullständig för dig. Av med vartenda plagg!
Inte heller nu hördes några protester från Sandra. Moderns
utskällning hade fått stark effekt. Jag stoppade videobandet, för hur
roligt det än kan vara att se och höra världens mest framgångsrika
popgrupp genom tiderna, så erbjöd inackorderingen mig en möjlighet jag
bara inte kunde försumma. Nakna tonårsflickor med fin figur är
högklassigt ögongodis, om deras hy är fri från oklädsamma tatueringar.
Något som tack och lov visade sig vara fallet med Sandra.
Då jag kom fram till dörröppningen ut mot hallen, låg hennes
klänning, bh och stayups redan på en pall invid modern och allt den
kurviga flickan hade på sig var ett par vita stringtrosor. De erbjöd
inget skydd mot träpaddeln som modern höll i. Straffredskapet såg ut som
ett mellanting mellan ett slagträ och ett pingisracket.
- Snälla
mamma, låt mig slippa visa allt! vädjade Sandra.
- Jag sa att din
skam skulle bli fullständig och jag menade det. Av med trosorna!
I det ögonblick Sandra grep tag i plagget med bägge händerna,
upptäckte hon var jag stod. Det fick henne att rodna och vända sig om,
medan hon tog av sig helt naken. Så lutade hon sig med utsträckta händer
mot väggen, utan att Nancy behövde säga något. Tydligen var detta inte
första gången straffprocessen genomfördes. Med sänkt huvud och håret
hängande, inväntade Sandra slagen med paddeln. Stark spänning fanns i
deras hem. En representant för den äldre generationen skulle visa sin
makt. Utdela fysisk aga som en markering av att trohet och heder gällde
inom familjen.
- Förbannade slampa! röt Nancy.
- Ja, jag vet
vad jag är, sa Sandra. Slå nu då och få det gjort! Du kan inte ändra på
mig i alla fall.
- Jo då, jag ska nog slå horfasonerna ur dig.
Vänta bara!
Kraften i Nancys arm var enorm. Hon slog med paddeln mot sin
dotters fylliga skinkor, som om det handlat om att träna snabba och
hårda tennisslag mot en vägg. Det hördes snart flicktjut, och skinkhyn
ändrade färg från solbränt brun till allt djupare rött.
Nancy hade en beundransvärd skicklighet att fördela slagen jämt,
så att färgförändringen blev nästan total på bägge stjärthalvorna, och
hon lät sig inte påverkas av den mycket höga ljudnivån på dotterns
reaktioner.
- Mamma, snälla mamma, sluta! Jag klarar inte mer!
- Jodå, du ska få vad du förtjänar, och det är en rejält svidande
bak.
- Aj! Aj!
Sandra behöll straffpositionen länge, men klarade det inte mot
slutet. De sista slagen från paddeln mottog hon storgråtande med
händerna framåtsträckta och ansiktet vänt mot mig. Jag såg hur brösten
rörde sig vid varje ny träff på skinkorna, och vid fittöppningen hann
jag se lite glimrande vätska, innan hon rasade ihop på parkettgolvet.
Där blev hon liggande, medan hennes mamma beskådade en flickstjärt
som blivit svidande mörkröd. Sandra tjöt och tjöt, men fick ingen
medkänsla vare sig av mig eller sin mamma.
- Vi låter henne ligga
och gråta ut, sa Nancy. Sedan kan hon få koka kvällste åt oss naken.
Jag följde husets värdinna ut i köket och medan Sandra fortsatte
tjuta inne i vardagsrummet, satte vi igång ett nytt samtal om
sextiotalet.
- Paddeln är gammal och har använts även på mig av
min mor, berättade Nancy. Värsta gången var efter en natt, då jag varit
ute och roat mig med ett gäng mycket kända popkillar. Jag säger inga
namn, men det ska du veta att dom kunde få vilken familjeflicka som
helst att lägga upp sig i en hotellsäng. Min mors inställning till fri
kärlek fick jag känna på ytterst fysiskt. Precis som Sandra blev jag
tvungen att klä av mig allt och så ta emot en välförtjänt omgång spö. I
unga år är gränsen mellan familjeflicka och slampa lätt att överskrida.
Jag gjorde det aldrig mer efter mors straff, och vi ska hoppas att
effekten blir densamma på Sandra.
- Märks på Sandras klädstil att
hon gillar sextiotalet, inflikade jag.
- Oh ja, och det märks på
fler sätt. Hon tror det går att leva på samma sätt nu, som det gjorde
då. Eller i varje fall trodde hon det. Men imorgon ska hennes pojkvän
komma hit och då tänker jag se till att hon ber om förlåtelse på ett
påtagligt sätt. Hur är det? Skulle du finna nöje i att smörja in hennes
stjärt med salva?
Jag nickade till svar och Nancy ropade på sin dotter. Så kom det
sig att stygga Sandra la sig på mage över köksbordet och att jag fick
möjlighet att ge henne smärtlindring. Skinkorna gungade under mina
händer och den röda färgen blev glansig. Hennes armar och hår hängde
nedåt vid bordskanten.
- Nå min unga dam, ska du vara trogen
George i fortsättningen? frågade jag.
- Antar det, svarade hon
nonchalant.
- Vill du ha ännu mer smörj? röt Nancy.
- Nej,
mamma! Nej! Jag ska vara honom trogen.
Det fanns en nyans av falskhet i Sandras röst. Den var inte bara
vädjande och gråtfylld. Antingen undgick den nyansen Nancy, eller så
låtsades hon bara bli övertygad om sin dotters lojalitet mot präktige
George.
Hur som helst blev teet kokt och serverat av en naken och skamsen
Sandra, medan jag fantiserade om allt jag ville göra med henne.